L’amore

Spesso mi sono chiesto — e spesso mi hanno chiesto — che cosa sia davvero l’amore. Ho sempre risposto non rispondendo: non so se lo so. Eppure l’ho sentito, l’ho attraversato, mi ha inciso. Descriverlo è impossibile… ma forse l’amore non vuole essere descritto. Vuole essere vissuto, come ogni cosa che appartiene alla parte più segreta di noi. Così, spinto dalla curiosità, ho cercato chi vive con la pelle più sottile: artisti, poeti, cantanti. Anime che non guardano il mondo: lo filtrano. Califano diceva che l’amore lo riconosci solo quando finisce. Non mentre lo vivi, perché mentre lo vivi sei cieco, immerso, confuso. Molti amori si spengono sui tavoli degli avvocati, altri tra le parolacce. Ma quando un amore finisce sulla soglia di una casa, con due persone stanche ma ancora tenere, che si salutano dicendosi “abbi cura di te, io sarò sempre qui”… quello è un amore che non muore: cambia forma. E quella trasformazione commuove fino alle ossa. Alda Merini sussurra che l’amore non si chiede e non si dà: si vive. Non ha regole, non ha limiti, non ha pretese. È un passaggio, una corrente, un varco. Benigni ricorda che amare significa donare ciò che non si ha: il tempo, la presenza, la parte di noi che non sappiamo nominare. Robin Williams dice che nell’amore perdi tutto: confini, tempo, identità. Muori un po’, e poi ritorni. E trovi l’altro ancora lì. Un miracolo. Ognuno ha la sua definizione. Ed è giusta. Perché l’amore non si definisce: si manifesta. L’amore è una fiamma che non si spiega. Si lascia bruciare.

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